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Je n'ai pas d'envies.
En réalité, j'avais celle de n'avoir pas d'envie.
Elle m'est passée.
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Les hommes disent, et redisent, à l'envi.
Mais, pourquoi n'y entend-t-on jamais que les mêmes sentiments?
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Bien. Je m'assure, souvent, de mes arrières.
Encore bien, une bonne couverture, c'est rassurant.
Mais, là. Tout devant, qu'y a-t-il?
Comment seront les demains?
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Les étendues perdues de mes réflexions éparses, en deçà des horizons des songes, brouillonnent de menus sentiments ténus, qui bercent les colères, à la lisière de l'oubli.
A l'orée du sommeil, entre le conscient et l'ombre, se mèlent l'image et le réel, en une rivière aux flots trompeurs.
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