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Parfois les esprits embrumés laissent comme un goût de lassitude, et les jours s'ensuivent sans se mettre à trembler, au fil des instants tranchants comme un rasoir à l'âme émoussée. Et la cicatrice, sans cesse déchirée, s'habitue à ces lèvres, entrouvertes, muettes.
Moi, là, j'ai l'esprit vide, un air dégagé.
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