Il est des mets de circonstances, inconsistants, sans grande constance, juste une contenance.  Il est des je, il est des mais. Il était des j'aimais. A jamais. Qu'ils étaient. Les pieds dans le plat, les petits plats dans l'écran. Les pas qui se perdent, qui se suivent.  Deux regards. Qui ne se regardent pas.  Qui cherchent à ne pas se croiser.  Ne se voient plus, se noient encore. Brume dans le brouillard, l'air est un gaz, il pleut. Il y a de l'eau dans le gaz.  Vision atomique.  Hallucinant champignon. Vides énuclées, vies départies.
La coupe est spleen.  Un mur d'enceinte, mer mourante, perdus.  Dernières gouttes de sources taries, trop salées, minéraux incrustés. Pierres aux liens. Erreurs de calculs. Durée improbablement finie.

Un contenu en tranches de vie sans contenance.  Il est des mais à jamais inutiles.
Moi, je me dis, ne réveillons-nous pas? Rien n'est résolu.