Les gens ne comptent pas. Entendons-nous, bien qu'ils ne comptent que sur eux-mêmes. Au comptant, ô combien contents.
Non, les gens ne comptent rien, en rien, d'ailleurs qu'ils ne content que leurs leurres est un témoin.

Faut-il s'en laisser conter? Que vous me le bâillez belle. prenons ça pour ce qui est acompté. De ce jour.

Moi, tu vois, je compte sur toi.  Mais sans solde.  Mais, surtout, je décompte, les jours sans nous dont je dénombre les reliquats.

Les envies de sorties, les moments, un peu fous, les moments un peu flous. Ben, les guindailles, les olé olé, bref.

Sinon ça va?

Moi, je rentre, mes convictions, en carapace.

Il n'y a rien à y redire, les jours, lourds, de leur démarche incertaine, s'en vont vers d'autres lendemains.  Pourquoi ce sentiment de désert? Comme une morne plaine, sans bataille.  Comme une défaite, lourde.  Les regards impalpables des néants déambulatoirs à l'aspect humain s'arrêtent à peine sur d'autres regards.  Quel vide.
Moi, ce que j'en dis, hein. De toute façon, ça ne me regarde pas.

Parfois les esprits embrumés laissent comme un goût de lassitude, et les jours s'ensuivent sans se mettre à trembler, au fil des instants tranchants comme un rasoir à l'âme émoussée.  Et la cicatrice, sans cesse déchirée, s'habitue à ces lèvres, entrouvertes, muettes.
Moi, là, j'ai l'esprit vide, un air dégagé.

N'allez pas dire au dehors, que le dedans se dégonfle.

N'allez pas à pas à pas, vous enquérir des méandres des instants perdus mais non dus.

N'allez pas inhaler cet air doutant, au coûte que goûte des baxters des jours.

N'allez pas encore, ce jour, vous serpenter dans les sous-bois des réalités fondamentalement vôtres.

N'allez que là où il nous est d'aller.

Moi, je vais au travers des allées,

un peu las, un peu ici, aussi. Mais j'y vais à la vitesse de la vie.